Interitum
17:44
Eu ainda sinto o gosto metálico das balas que tua boca disparou na minha. Uma, duas, três vezes. Ainda ouço o click do revólver, lento e melancólico - um lembrete da carnificina que fizemos um com o outro.
Ora, de nós dois você era aquele que estava sempre armado, sempre a postos, os dedos ansiosos por um disparo, por um descuido meu. Você procurava uma desculpa para me matar a sangue frio, sem deixar vestígios, sem deixar você, sem me deixar.
E matou.
E eu te matei um pouquinho também, bem pouquinho, um arranhão ardente de faca.
E não houveram gritos.
E não houveram vítimas.
E não houveram provas.
E ainda assim, morremos os dois.
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